Poetisa de palavras tortas

É pouco verso

para muita prosa,

para muita palavra torta.

Pouco ritmo,

Para tanto medo,

Para tanto sangue,
choro,
destempero.

É verso torto,

Para a poeta torta,

Que só entende
de palavras mortas.

Palavra-dolorida

Pela escrita,

Pelo sobe e desce

das palavras no papel,

a vida anda torta.

         ......

O bater constante de teclas,

o arranhar papel com caneta,

já não contenta.

Urge coisa qualquer além de bordar palavras,

algo próximo a costurar pele na pele,

boca no ouvido.

Coisa que não seja distante,

como  é o mundo de papel e tinta,

que não me sangre,

como sangra cada letra.

Coisa mais próxima do sopro

que alivia a dor do corte,

revés da palavra-doída

que arde a ferida exposta. 

Meia-boca

Em frente ao espelho escovo a língua

na vã tentativa de me livrar do gosto acre

         que tomou minha  boca.

A covardia me voltou do estômago,

em ânsias de vômito.

Tudo valeria mais do que esse avesso,

Debaixo do cobertor negro,

Pontilhado de estrelas,

Que não me cobre os pés nem a cabeça.

Engulo a saliva

Que me corrói a boca,

Acaricio a taça,

A gota de vinho tinto

que se dissolveu na água.

Valeria mais que ser esse avesso.