Zolpidem

Já não preciso de nada além,

apenas das minhas longas raízes

que se estendem pela terra,

emaranhando-se em um velho tecido.

Meu teclado alagou-se de água escura,

não sei se vem dos céus

ou do útero da terra,

dos meus olhos pesados,

ou das minhas mãos que suam.

Talvez o mar tenha mandado um recado

que eu não vou receber.

Não terei que explicar

que suas belas sereias

Não passam de ilusão,

coleções quebradas,

poeira, areia e velhas maldições.

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Carne exposta

Sou involucro,
LUCRO,
carne mal temperada.
Bem ou mal passada?

Por dentro, vazio escuro,
para o olho na rua,
apenas carne crua,
visão tenra, macia.

E por dentro? Não enxergam o que me passa?

Me passe o balde?

Vomito esse poema

com convulsões de estômago e alma,

bílis negra feita de spleen.

Palavras malditas

correm nas minhas entranhas,

refletem o que sou:

invertida e estranha.

“-Pequena estranha,

vomita tudo e não me engana!

O  Deus cruel, nessa máquina fria,

te fez invisível e minúscula,

só te aparecem os  vômitos,

seus fluidos de monstro profano,

que não chocam e não amedrontam.

“-Pequena estranha, seu hálito não me engana,
 vomita esses versos na minha cama.”

Moças de metal

Entrego as armas.

As damas de metal me aguardam

Para uma partida de caça aos fantasmas

Nos esconderijos da escuridão.

Procuramos luzes,

Como pequenos tesouros,

Fragmentos de cores,

Esquecidos dentro de meus bolsos.

Esqueço,

Porque sou das sombras,

Enraizada nos porões da loucura,

Sugando luzes como um velho vampiro.

Entrego armas e esperanças,

Não tenho brilho,

Apenas desconfianças.

Poetisa de palavras tortas

É pouco verso

para muita prosa,

para muita palavra torta.

Pouco ritmo,

Para tanto medo,

Para tanto sangue,
choro,
destempero.

É verso torto,

Para a poeta torta,

Que só entende
de palavras mortas.

Palavra-dolorida

Pela escrita,

Pelo sobe e desce

das palavras no papel,

a vida anda torta.

         ......

O bater constante de teclas,

o arranhar papel com caneta,

já não contenta.

Urge coisa qualquer além de bordar palavras,

algo próximo a costurar pele na pele,

boca no ouvido.

Coisa que não seja distante,

como  é o mundo de papel e tinta,

que não me sangre,

como sangra cada letra.

Coisa mais próxima do sopro

que alivia a dor do corte,

revés da palavra-doída

que arde a ferida exposta. 

Meia-boca

Em frente ao espelho escovo a língua

na vã tentativa de me livrar do gosto acre

         que tomou minha  boca.

A covardia me voltou do estômago,

em ânsias de vômito.

Tudo valeria mais do que esse avesso,

Debaixo do cobertor negro,

Pontilhado de estrelas,

Que não me cobre os pés nem a cabeça.

Engulo a saliva

Que me corrói a boca,

Acaricio a taça,

A gota de vinho tinto

que se dissolveu na água.

Valeria mais que ser esse avesso.   

Jogo de palavras

Suave e volátil

A noite volúvel

Mordiscou os meus lábios

Com seu pálido luar.

Esquiva e lírica,

Meio que convida,

Meio que excita

Minha pele de veludo.

E derrama sua água,

Doce e pura,

Nos vãos da minha orelha. 

Velhas paredes

Em meu quarto fechado

há paredes esfarelando,

como pequenos roedores a correr no assoalho.

Respira-se o pó suspenso no ar estagnado.

Nele, vez ou outra, desperta na madrugada

qualquer coisa lamuriante e assustadora,

qualquer coisa de uma vida passada,

de um amor maculado de sombra.

Perco-me entre lençóis e neblina,

afogando em suor frio,

na falta da mão que não me segura.

Afogo-me em medo

e  em sussurros

de pequenos roedores correndo no assoalho. 

Nocaute

São plurais

os medos,

os sentimentos,

os humores que me traz.

São tortos

os caminhos,

os dentes,

os cabelos,

e os sinais.

E do amor que te dei

o que sabes?

És o outro,

o estranho oposto do que amei,

o lado negro que sempre serei.